Je suis une force du Passé.

À la tradition seule va mon amour.

Je viens des ruines, des églises,

des retables, des bourgs

abandonnés sur les Apennins ou les Préalpes,

là où ont vécu mes frères.

J’erre sur la Tuscolane comme un fou,

sur l’Appienne comme un chien sans maître.

Ou je regarde les crépuscules, les matins

sur Rome, la Ciociaria, l’univers,

tels les premiers actes de l’Après-Histoire

auxquels j’assiste, par privilège d’état-civil,

du bord extrême d’un âge

enseveli. Monstrueux est l’homme né

des entrailles d’une femme morte.

Et moi, fœtus adulte, plus moderne

que tous les modernes, je rôde

en quête de frères qui ne sont plus.

Pier Paolo Pasolini, Poésie en forme de rose, 1964.